LEYENDA DEL JUNQUERO

Corría el año 1800, era un día de mucho calor y la mujer, hija de aborigen y una española había salido a caminar. Tenía los ojos mas claros que el cielo y la cara surcada de arrugas, iba descalza y llevaba de la mano a su único hijo, que no hablaba, sólo silbaba. Se fueron bordeando la laguna , por la zona de los pastizales, donde las aguas cercanas son mas bajas y se ve caminar las garzas blancas entre los juncos que emergen del agua y se oye a los patos solfear. Pastos y juncos se volvían bosque para la diversidad de pájaros y de insectos. En la caminata, los pies se confundían con la tierra pardo clara y el aire tan caliente les hacía arder las mejillas. los dos iban silbando.

No era todavía el mediodía  cuando notaron que los pájaros se alborotaban, que las abundantes perdices de los campos linderos se alzaban con estrépito, que gritaban las cotorras y aturdía el silbato de las calandrias. Una nube de polvo fino empezó a levantarse del suelo y la tierra nubló todo. El aire fue cambiando bruscamente, se volvió sucio y mas caliente aún. Los ojos de la mujer enrojecieron y miraron azorados al pequeño que silbaba todavía. Asustada lo envolvió con sus ropas y emprendieron el regreso al rancho con el fuerte viento que los azotaba. Fue entonces que perdió de vista la laguna, se acurrucó junto a su hijo, y ya no supo hacia donde ir.

Dicen y cuentan que el niño había abierto la madriguera del viento con su silbido. La tarde se volvió helada y oscura. Como entre malos entendidos el soberbio viento sopló sin piedad, los juncos se inclinaron ante su poder y voló tanta tierra que acumulándose en la parte baja dividió en dos a la gran laguna. Una mitad quedó rodeada por los montes de tala y la otra mitad terminó cercada por tantas perdices que tiempo después fue bautizada con ese nombre, hasta hoy se la conoce como "Laguna de las perdices". Mas tarde se hizo necesario construir un puente y una compuerta para mantenerlas unidas.

Un viento así desatado sólo puede ser controlado por otro mas decidido que aquél. El otro viento, el Pampero, al que no le gustan los aires que parecen fuego es capaz de cambiar el paisaje con su determinación, alivió el calor trayendo una lluvia clara y una brisa fresca.

La mujer de ojos claros, piel enrojecida y surcada de arrugas, no encontró el camino a su casa. Dicen y cuentan que en aquel choque de vientos, el niño se convirtió en pájaro, dicen que ya no silba, que juega incansable a que lo busques entre los juncos y que con su firme chasquido ahora ahuyenta y aplaca las peores tormentas y los vientos más fuertes. Cuentan por estas tierras, que desde entonces se lo conoce como "El Junquero"

MAGIA DE ENERO (cuento breve)

Tres caminaban aprovechando la noche, lo hacían esforzándose por no hablar, temían que despertaran aves y perros.
Vestían con elegancia, con ricos zapatos y hasta llevaban coronas sobre sus cabezas. Venían desde lejos dejando unas huellas similares a constelaciones estelares. Adultos, ancianos, como quieran llamarlos sus pisadas tenían el mismo resplandor que sus cabellos canos.
Caminaban siempre de noche  al borde del río  "La sillita" donde duerme el frío olvido, un raro pez que nadie quiere pescar.
Si se cansaba alguno de ellos, sacaban un instrumento de finas cuerdas que emitían brisas nocturnas, medicina ligera de niños y ancianos; mas de dos mil años confirman que nada es mas curativo que la buena música.
Levantaron las alforjas eternas y al llegar a destino después de vadear el río, confirmaron que el pueblo dormía y que sus calles estaban desiertas; el cielo nocturno con su Vía Láctea daba sustento al único niño despierto que vivía en un camión de mudanzas.
Entraron con ligeros pasos y se dirigieron sin miedo a los cíclopes, cada casa era un enorme monstruo hambriento: Aún así dejaron sus invisibles regalos: cuernos de buenos augurios para muchos, lápices de luna para los escritores, relojes de arena para los incansables, canastitas de generosidad sin límites, lámparas para llevar a la escuela y también sacaclavos de cristal.
Se fueron como vinieron sobre sus huellas ahora de color verde tierno; se fueron por un cielo plagado de estrellas vestidas de luz pura.
Amanece el día entre griterías de papeles.
El mejor regalo se abrió con una charla de amigos.

A UN POETA ( Jorge Curinao )

Entre cerúleas cabelleras marinas
unos delfines, unas ballenas,
caracoles que guardan sirenas
miran  ellos al poeta de viento y de mar.
Un tritón alegórico lo saca de su refugio
montado ya sobre Pegaso, ya en el valeroso Arión
sus pies no tocan la tierra
se apoyan sobre fino papel.
Peligrando casi su vida, devocionando la libertad
ha escrito varios libros
bajo tutela del dios del mar.

DISTANCIA

 Sin medida calculo, presiento
 niveles moderados de ausencia.
Cuelgan de las paredes luces y sombras
desordenadas historias, suculentas diferencias.
La distancia coincide con el tiempo
en el punto justo y necesario donde ceden las discrepancias.
Otros, miden sin agudeza,
con tesón y con escuadra, sin filtro ni compás
la proximidad o la lejanía de los apegos y las pérdidas
Hay alguien para todos de blanca y constante presencia
que, sin hacer foco en su acierto manda siempre" tomar distancia".

                   

LA GRIETA SE CIERRA

Carusso agrietaba  los cristales con el sonido incomparable de su voz,

Eran tan potente sus vibraciones

Tan exquisitos sus sonidos.

Sólo la magnificencia del silencio competía con su voz.

Sabe la naturaleza cómo cerrar esa grieta.

El viento trae una generación nueva,

Son los jóvenes, con su  voluntad y su trabajo,

en silencio,

llenarán la grieta sin decir nada.

Creo en los jóvenes que trabajan bien,

en los ancianos y su silencio.

Creo profundamente en la Constitución, esa brisa particular.

Ella cierra toda grieta, todo reclamo

Ella sóla nos gobierna.

Ella sóla es a la vez silencio y clamor.

“Ella”, la esperanza  de todos.

¡A MI PATRIA ES SU DIA MI SALUDO MAS QUERIDO!!

EL LIBRO DE ARENA
Resumiendo la lectura de Jorge Luis Borges en primera persona.

Recostada en un banco frente a un río, yo misma, me senté a mi lado.
Silbaba algo que reconocí, era una melodía que escuchaba en el patio de mi casa y luego la voz de la que estaba sentada a mi lado era mi propia voz.
El primer YO estaba en Boston 1969 y el otro YO en Ginebra era casi una hija joven para mí, me emocionaba verme con un libro en las manos.
Para saber que era yo, le pregunté dónde guardaba Las Mil y Una Noches y, al acertar, supe que a los setenta años era hora de encontrarme conmigo misma.
Repasé mi vida, recordé los libros que he escrito y lo hice sin cuestionarme si fueron fracaso o éxito. Analicé mi país, Argentina, y vi que es un país provinciano con voces casi indígenas. Me pregunté si distinguí bien los personajes de los libros al leerlos y me di cuenta que no siempre es así.
Reflexioné inmediatamente que en la realidad sólo existen individuos, lo demás es abstracción.
¿Cómo anda la memoria mía? me pregunté
¿Todavía encuentro lo que busco? Respondí que sí y además estudio un idioma.
De repente la memoria sabe con estupor que: "el mal todo lo retuerce" y supe que uno es lo que es y no se traiciona a uno mismo.
Escritora soy. Nunca escribiré como Victor Hugo. Podré visitar el paraíso y traer desde allí una flor
 -¿Qué más?- nada mas que eso a mis renglones. También sé que el dinero que yo tengo se lo llevará un día el río.
Nos mentimos a nosotros mismos de la misma manera que el dinero no tiene siempre el mismo valor.
Un banco frente al río suele ser un buen lugar para uno mismo.

RELOJES BLANDOS (Poema sobre cuadro homónimo de Salvador Dalí)

Floto en la oscuridad del ojo cerrado
es la hora que los hombres amanecen todos juntos.
Floto y siento mi respiración.
Acude a mi memoria mi última visión:
La realidad que el tiempo no cambia y está ahí
el océano, el acantilado, esa mesa, ese cajón
y esa seca rama de olivo.
El árbol tiende su frágil brazo
su tiempo y hora se parecen al mio
sólo que el árbol muere de pie y me avisa.
-¿Estoy vivo  o muerto?-

El cajón, hijo secreto del árbol

tiene sobre sí el espanto de la flojera,

de las cosas sin resolver.

Trae sobre sí, el tiempo que no regresa.

En la oscuridad del ojo

una gota de mi sangre mira y no quiere saber

la hora que termina la pasión.

Todo está quieto, como pesada mesa de roble
todo, menos la imaginación.
-¡Estoy vivo!-                                              
Efímero insecto espera su minuto fatal.
En el claro límite, asoma el día.
Trae consigo la brisa del mar, el canto de la roca eterna.
No puedo negar ni el holograma del tiempo,
 ni la noche, ni el día.

ESPíRITU DE LA SELVA

El espíritu de la selva, es el pájaro
Todo se eleva y se enreda
ojos del sol, miles
no falta la gota de agua
ni el rayo de luz
ni la madera
ni la piedra que guía hacia la cascada.
Duros corazones de piedra, partidos
duras lenguas sedientas, espantan.
Los árboles escapan del suelo
escapan ayudados por los pájaros
que lloran en otoño una sola vez.
El espíritu de la selva es el pájaro.
Cuando todo parezca que duerme
en la plena selva, acodada de sombras
iré a ver las estrellas
aparecen para las almas.
El espíritu de la selva es el pájaro
el espíritu del cielo, es el alma.

EL JUEGO DE LA PELOTA

Todos quieren la pelota
el seno materno tiene forma de pelota
el niño la quiere
en la escuela el maestro dice que la tiene
en casa la madre dirige el juego
el padre quiere la pelota, el tío también
ni te cuento del abuelo o la abuela
dicen que la pelota es de ellos.
El patrón pone las reglas,
el presidente quiere que le den la pelota.
Llegó el "Tiempo",
verdadero dueño de la pelota.
El juego se acaba para alguno
para el que se dio cuenta que:
el juego mas difícil
es el del control de uno mismo.
La pelota sigue en juego para muchos
menos para uno.

PARADOJA

El hombre rosa, la mujer corbata confrontan indiferentes las pupilas de todos.
¿Quién es quién?
Una rareza de la ciudad es comedia en el campo.
Mimetizados al volante, los jóvenes conducen hacia un destino idéntico pagando previamente el peaje.
Un acabado mate borra las diferencias del género.
No distingue el niño desde el balcón el absurdo porvenir ni aún con gafas.

TORMENTA

El trueno y la lluvia nocturna llenaban el patio de la casa. La cama seguía lisa y ordenada, su dueño, no se permitía el descanso no confiaba ni en su techo, ni en sus murallas. sólo su familia lo hacía durmiendo plácidamente.
Afuera, la yegua atada a su palenque relinchaba a su potrillo, el pequeño aturdido de rayos y todo empapado, se arrimaba a su madre con sus labios negros y la besaba.
La mañana trajo el canto tardío del gallo y unas oraciones matutinas escasas dentro de la casa. El cielo se hallaba aún dominante y eléctrico. El mediodía trajo la hambruna y disposición plena al trabajo alegrando la casa.
El caballo y el hombre insomne, defendieron por igual el amor a la vida con el cielo de testigo cada uno con sus crías.
Solo el cerdo y los peces no se inmutaron ni con la lluvia, ni con el trueno.

LOS QUE LEEN

Ansía el alma un encuentro
como ansía el viejo libro
manos delicadas que giren sus páginas.
Una emoción palpita sobre las tapas
se desgrana de felicidad
dos se encuentran con mas vida,
la niebla de la ausencia se disipa
la presencia revive el tiempo perdido
escritor y lector hablan
se prestan oídos en profundos silencios
el reloj refuerza las almas
en incansables rotaciones
una fiesta de anhelos
los deleita
los encuentra.

ALICIA EN EL PAIS DE LAS MARAVILLAS

Alicia con la dulzura y paciencia que su edad la caracteriza, está frente a una mesa de cristal de tres patas y una llave de oro encima.
La pata de la intuición, tiene forma y cabeza de gato.
La pata del discernimiento, tiene forma pentagonal con los cinco sentidos en alerta.
La tercera pata, la de la razón, es una espada lujosa y tiene en su mango un corazón latiendo.
La sólida llave dorada apoyada en el cristal del tiempo, la que abre todas las puertas, parece que la invita a preguntarse a la joven Alicia antes de tomarla en sus manos:
¿Como lo que veo o veo lo que como?
¿Me gusta lo que me dan o me dan lo que me gusta?
¿Duermo cuando respiro o respiro cuando duermo?
¿Ofender o ser cortés?
No es cuestión de cortar cabezas, ¿verdad? Nada es lo mismo cuando se piensa.
El tiempo tiene las respuestas.
Observar y pensar por sí mismo. Esa es la maravilla de vivir en un jardín alegre.
¡Despierta Alicia, despierta!

TURANDOT


En un remoto castillo chino, una princesa arrogante no quiere entregar su virginidad.
Lleva el color de los ojos de su abuela y mira con la misma profundidad.Tres enigmas y una noche atroz esperan.
Un soberbio secreto.
Un fantasma nocturno.
Dos inspirados amores.
Nadie durmió esa noche.
Justo cuando la espada cortó la noche insomne en el límite de lo inconfesado, "amanece" en el palacio chino. Se ocultaron las estrellas. Venció el día. Venció.

TURANDOT
Esta ópera en tres actos de Giacomo Puccini está basada en un cuento de fantasía chino cuyo autor es Carlo Gozzi y a su vez, este cuento está inspirado en "Las siete princesas sabias"  o " Las siete bellezas" del poeta persa Nezami (1140-1203)
 1-Cuento épico medioeval persa que trata de una Princesa rusa  que encerrada en una fortaleza, exige para salir y casarse desentrañar enigmas; si no aciertan el castigo es cortar la cabeza.
 2- Lo mismo sucede en el libro de "las mil y una noches"  noche Nª 845 donde también una princesa sólo se casa si responden satisfactoriamente a los enigmas que ella anuncia. Caso contrario se le corta la cabeza al pretendiente.
3-  La princesa Mongol Khutulun que conociera Marco Polo era una guerrera que aceptaba casarse con quien la venciera en lucha armada.
Francois de la Crois (1710) inspirado de los tres puntos anteriores, crea los personajes de Turandot´(princesa) y el príncipe Calaf. 
Un cuento de fantasía escrito por De la Crois donde "el ENIGMA es la clave"  ¡Fantástico!
Carlo gozzi (veneciano) escribe una obra de teatro que titula Turandot, una tragicomedia.
A Puccini llega con cambios y adaptaciones hechas por Simoni, Schiller y Adami  (1875) es aquí y ahora una tragedia lírica donde las arias mas importantes son:
1- In cuesta reggia  (en esta corte) es interpretada magníficamente por Monserrat Caballé en la voz de Turandot.
2- Tanto amor secreto e inconfesado en la voz de Liú ( lo mas inspirado de la obra)

Yo sé su nombre...
¡Mas es delicia suprema
mantenerlo secreto
y poseerlo yo sola!

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3- Nadie duerma, donde interpreta Pavaroti al principe Calaf siendo esta aria su caballito de batalla, es decir lo mejor de su voz.

 AMOR LOCO  (cuento breve)

Recuerdo con nitidez sólo a una mujer entre tantas que he visto. Ella canta enloquecida por las calles empedradas. La sigo con los ojos puestos en las baldosas que sus pies aprietan. Lleva puesta unas ojotas  y canta a viva voz por la ciudad atestada de amarguras y desolación. Avanza agitando sus brazos sin brazaletes, vestida con unos pantalones de tufo y remera corta de flores. Abre su boca que nadie cuida. Puede cantar y comer a la vez, escarbar un revoltijo y seguir con sus ojos llenos de brillo interior. Esta mujer maquillada de locura se atreve sola y yo ... una noche he decidido seguirla.
Entró en  una calle sin salida, oscura y sin porvenir . Era para mi difícil atreverme (pero seguí y entre en la cortada). Allí una portezuela algo mas chica de lo común la conducía a su refugio. Ella, antes de ingresar se quitó una peluca vieja y dejó caer sobre sus hombros su propio cabello, dejó la campera y también los zapatos. Yo, cautelosamente, me atreví a mirar hacia adentro.
Una cueva con blanda arena a modo de alfombra cubría el suelo y, sobre ella, un hombre imposibilitado le sonreía en la intimidad. Las palabras amorosas que se decían aflojaron el miedo que me envolvía, la arena bajo mis pies quitaban mis durezas y también, se tragaban mis lágrimas.
El amor cocinaba ante mis ojos en una lata, una sopa para dos y su enamorado, una risa ocurrente soltaba, cuando le contaba cómo había sido su día en los empedrados.
Mis ojos eran testigos de un amor increíble. Ese hogar sin dirección despreciaba la cordura y yo confirmaba dos cosas: Una, que muchas veces nada es lo que parece y la otra como decía Khalil Gibrán: "¡Por amor de Dios, corazón mío! oculta tu pasión."

POR UN PINGO

Al burrero no quieras darle una lección
lleva sangre de caballo
en sus venas de jugador.
Acertar es dar el golpe
es apostar al campeón
espera su día de suerte
por cábala, por obsesión.
Lo que ve no es un caballo
ve correr a su ilusión
vibra la euforia sin culpa
que no le da ni el trabajo,
ni las vacaciones, ni el amor.
¿Qué es esa fuerza de pista
que al burrero...
le alarga las pupilas y le funde el bodegón?
Es batido nutritivo de locura,
y de extraña pasión.
No quieras darle al burrero una lección.

LAS GAVIOTAS

Las gaviotas parece que nacieron en los barcos,
en sus palos mayores
tienen esa hermandad por los navíos.
Nacieron para despedirlos,
Nacieron para sobrevolarlos
Nacieron para darles la bienvenida.
Nunca falta una, incansable
que a rasante vuelo,
eclipse la inmensidad del océano.
Gaviota blanca de patas palmípedas
tus penetrantes ojos negros son blancos de envidia.
No te pierdo el vuelo amiga de hombres y sus naves
espejo de sus prisas y ansiedades.
No te pierdo el vuelo
ni el instante en que me miras
sin piedad, por unas migas.

 NO ME CORRESPONDE

Son palabras casi incomprensibles, hasta que uno se da cuenta que es un léxico jurídico. Es el "no me corresponde", un balcón sin flores abandonado por el alma.

REUNION CLAVE

Una reunión clave es justo ahora: ¡Mamá llama a comer!